Programma van 12 tot 18 sep. 1930



Brochure

Bron: FelixArchief nr. 1968#691

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Pro­gram­me 1 Speel­wij­zer

Ven­d­re­di

Vrij­dag

Sa­me­di

Za­ter­dag

Di­man­che

Zon­dag

Lundi

Maan­dag

J e u d i * Q sep­tem­bre -i q -» r» „ ÎO Sep­tem­ber

Don­der­dag

1 Eclair* Jour­nal

Ac­tu­a­lités filmées

2- Felix Romeo

Des­sin animé son­o­fe

3- Le Voy­a­ge à la Lune

Réalisé en 1901. — Ce petit film, présenté à titre do­cu­ment­d­re, nous mon­tre l'énorme progrès réalisé par le cinéma.

1- Eclair-Nieuws­be­rich­ten.

Ver­film­de ak­tu­a­li­tei­ten

2- Felix Romeo

Ver­klank­te le­ven­de teek­e­nin­gen

3 De Reis naar de Maan

van Méliés

Ver­we­zen­lijkt in 1904. — Deze klei­ne film wordt, van­we­ge zijn do­ku­ment­waar­de, ver­toond, om aan te too­nen welke ver­ba­zen­de evo­lut e de ki­ne­ma heeft door­ge­maakt.

4- La Femme sur la Lune 4 De Vrouw op de Maan

Gran­de su­per­pro­duc­ti­on Groote su­per­pro­duc­tie

Scénario: Ge­ge­ven :

Thea von Har­bou

Réali­sa­ti­on: Ver­we­zen­lij­king :

FRITZ LANG

Pho­to­grap­hies: Op­na­men :

Curt Cou­rant - Oskar Fischin­ger - Otto Kan­tu­rek " Konst. Tschet­we­ri­koff

Décors: Bou­win­gen :

Emil Has­ler - Otto Hunte -, Karl Voll­brecht

DRA­MA­TIS PER­SONÆ:

Wolf He­li­us .

Frie­de Vel­ten Pro­fes. Georg. Man­feldt Ing. Hans Wind­eg­ger .

Gus­ta­fe.

L'Homme qui se nom­mait Walt Tur­ner De man die zich Walt Tur­ner noem­de Fritz Rasp

WILLY FRITSCH GERDA MAU­RUS Klaus Pohl

Gustav von Wan­gen­heim Gustl Stark-Gst­te­ten­baur

La (Vrouw) Hif­polt

La ven­deu­se de Fleurs .

De Bloe­men­ver­koop­ter

I.e Con­tre­maître. - De mees­ter­gast

Le lo­ca­tai­re du 2" étage.

De huur­der ran het twee­de ver­diep L’Homme au mi­crop­ho­ne De man aan de mi­cro­foon

Mar­ga­re­te Kup­fer Max Maxi­mi­li­an

Alexa v. Po­rembska

Ger­hard Dam­mann

Hein­rich Goths

Ka l Pla­ten


La Femme sur la Lune

Le jeune ingénieur He­li­us, dis­ci­ple fidèle du pro­fes­seur Man­feldt, s ef­for­ce de­puis des années de résoud­re le problème de l’avi­a­ti­on in­ter­planétaire, il est se­condé dans sa tâche par son ami Wind­eg­ger. Les tra­vaux avan­cent sans relâche, mais qui osera expéri­men­ter la fusée géante, et s’élan­cer dans les régions in­con­nues de l’éther? Hélius décide d’en­tre­pren­d­re cette folle équipée le jour où il ap­prend que la femme aimée, Frie­de Vei­ten, s’est fiancée à Wind­eg­ger. Il garde le se­cret sur ses in­ten­ti­ons, mais Frie­de de­vi­ne son pro­jet et le sup­plie de ne pas par­tir sans elle et Wind­eg­ger. Le jour du départ ap­pro­che: les jeu­nes sa­vants ont choi­si la lune comme but de leur envolée. Ils emmèneront comme pas­sa­ger le pro­fes­seur Man­feldt, fut-ce au ris­que de sa vie. Ils de­vront aussi se résoud­re à pren­d­re à bord Walt I urner, délégué d’un grou­pe de fi­nan­ciers qui veu­lent s’as­su­rer un droit de pri­o­rité sur l’ex­ploita­ti­on éven­tu­el­le de 1 or lu­nai­re, et qui ne re­cu­lent de­vant au­cu­ne me­na­ce, au­cu­ne chan­ta­ge, pour met­tre leur plan à l’exécu­ti­on.

A faube du 12 mai 19.., l’im­men­se obus-fusée sort de son han­gar, tout paré pour le grand voy­a­ge. Après de lon­gues manœuvres, Hélius, aux ap­pareils de contrôle, donne le sig­nal du start. Saluée par les cris d'en­thou­si­as­me de i 0.000 spec­ta­teurs, la fusée jail­lit de sa cuve, avec une vi­tes­se inouïe qui, du­rant les 8 premières mi­nu­tes, aug­men­te jusqu’à 1 1.200 mètres par se­con­de. Bientôt, la cou­che at­mos­phérique est dépassée. Les voy­a­geurs, ayant sur­monté les trou­bles causés par cette as­cen­si­on ul­tra-rapi­de, re­vi­en­nent à eux après un long évan­ouis­se­ment et décou­vrent un pas­sa­ger clan­des­tin, le jeune

Gusta­ve* âgé d une dou­zai­ne d années, j qui s’était glissé en con­tre­ban­de dans un: cos­tu­me de scap­han­drier! !

Après 36 heures de voy­a­ge, agrémen- j tées de plu­si­eurs phénomènes ex­tra­or­di- ( nahes, la fusée prend con­tact avec la sur- j face de la lune et Man­feldt con­sta­te l’exis- j tence d’une at­mos­phère par­fai­te­ment res- j

L'Obus-fusée 6 mi­nu­tes après le départ

pi­ra­ble. Le pro­fes­seur part en ex­plo­ra­ti­on, décou­vre parmi les ro­ches lu­nai­res, des blocs d’or énor­mes, et cette décou- S verte con­fir­me en tous points sa théorie. ( Fou de joie, il se prépare à re­tour­ner avec j ses com­pag­nons, mais Walt Tur­ner, qui ) l’es­pi­on­nait, le préci­pi­te dans l’abîme, où j le vieux sa­vant trou­ve la mort. j

Tur­ner, ses po­ches chargées d’or, re- j

GUIN­NESS

PIL­SNER UR­QUELL

PA­LE-ALE

BOCK GRU­BER SCOTCH-ALE

SPA­TEN­BRAU

MU­NICH

SPÉCI­A­LITÉS:

BUF­FET FROID

GI­BIER

SAL­LES POUR BAN­QUETS


SPUT­TER ERÈRES

EOUR­REUR5

vient alors vers la fusée, décidé à re­tour­ner seul à la terre, en aban­don­nant ses com­pag­nons à leur tri­ste sort.

Mais il est sur­pris par He­li­us, Wind­eg-ger et Frie­de. Une lutte ter­ri­ble s’en­ga­ge. Tur­ner, ti­rant son brow­ning, vise He­li­us, mais Wind­eg­ger l’abat. Tou­te­fois, la balle de Tur­ner a frappé les ap­pareils d’oxygène, à l’intérieur de la fusée, et les voy­a­geurs con­sta­tent qu’il ne reste plus d’oxygène que pour deux per­son­nes et un en­fant. C’est alors que se révèle le ca­ractère pu­sil­la­ni­me et l'égoïsme de Wind­eg­ger, qui pense seu­le­ment à son salut, et Frie­de s’aperçoit com­bien elle s’est trompée à l’égard de cet homme, qui trem­ble de­vant le danger.

Les deux hom­mes ti­rent au sort pour sa­voir qui devra res­ter sur la lune. Le sort désigne Wind­eg­ger. Ce­lui-ci est fou de ter­reur. Il re­fu­se même le sa­cri­fi­ce de Frie­de qui lui offre de res­ter avec lui sur la lune pour adou­cir son sort. He­li­us, croy­ant que Frie­de aime tou­jours Wind­eg­ger, a pris 1 héroïque déci­si­on de lui céder sa place à bord de la fusée. Au moyen d’une so­po­ri­fi­que, il en­dort Wind­eg­ger. Mais Frie­de, méfi­an­te ne boit pas le vin qui lui est of­fert, et s’en­fer­me dans sa ca­bi­ne, en prétex­tant la fa­tigue.

Hélius s’adres­se main­te­nant à Gusta­ve, son brave petit ca­ma­ra­de, qu’il croit ca­pa­ble de faire démar­rer la fusée. Lar­ge­ment pour­vu de vi­vres, il at­ten­dra pa­tiem­ment qu’une deuxième fusée, envoyée de la terre, vi­en­ne le déli­vrer. Gusta­ve, près un der­nier adieu à son grand ami, ac­ti­on­ne les com­mu­ta­teurs. La fusée bon­dit, et se perd dans le fir­ma­ment lu­nai­re.

Lorsque He­li­us, tri­ste­ment, se re­tour­ne, il voit de­vant lui Frie­de, la femme qui main­te­nant l'ad­mi­re et l’aime, et qui a décidé de res­ter avec lui jusqu’à l’arrivée des se­cours ter­re­stres.

De Vrouw op de Maan

De jonge in­ge­ni­eur He­li­us, be­proeft sinds jaren, in sa­men­wer­king met zijn vriend Wind­eg­ger, het vraag­stuk van de in­ter­pla­ne­tai­re lucht­vaart op te los­sen. Reeds vóór der­tig jaren had Pro­fes­sor Man­feldt we­ten­schap­pe­lijk de mo­ge­lijk­heid de maan te be­rei­ken voor­uit­ge­zet doch niets als hoon en spot ge­oogst. Hij leeft nu in de bit­ter­ste el­len­de, die slechts eenigs­zins ge­le­nigd wordt door de vriend­schap van He­li­us en diens ge­loof in zijn the­o­rieën.

Wan­neer de vrouw die hij lief­heeft, Frie­de Vel­ten, een stu­den­tin in de ster­ren­kun­de, zich ver­looft met Wind­eg­ger, be­sluit He­li­us de tocht naar de maan te on­der­ne­men, in ge­zel­schap van Man­feldt. Hij houdt zijn in­zich­ten ge­heim, doch Frie­de heeft zijn plan ge­ra­den en smeekt hem niet te ver­trek­ken zon­der haar en Wind­eg­ger. Een vijf­de pas­sa­gier dringt zich op: Walt Tur­ner, een ge­we­ten­loo-ze avon­tu­rier, af­ge­vaar­digd door een in­ter­na­ti­o­na­le fi­nan­ciers­groep, die zich de uit­ba­ting van het ge­beur­lijk op de maan voor­han­den zijn­de goud wil ver­ze­ke­ren. Geen mid­de­len zijn hem te laag om zijn doel te be­rei­ken: be­drei­gin­gen, dief­te der do­ku­men­ten, ont­voe­rin­gen...

De groote dag van het ver­trek is aan­ge­bro­ken. Onder het ge­ju­bel van hon­derd­dui­zen­den heeft de start plaats van de reus­ach­ti­ge lucht­ra­ke­te, die wordt voort­ge­stuwd met een kracht die alle tot heden vast­staan­de be­grip­pen te boven gaat. In­der­daad, in de 8 eer­ste mi­nu­ten moet ae snel­heid aan­groei­en met I 1.200 meter per se­con­de! Wel­dra is de damp­kring der aarde door­ge­trok­ken. De pas­sa­giers, die de stoor­nis­sen, ver­wekt in het men­schen-or­ga­nis­me door deze blik­sem­snel­le vaart.


over­won­nen heb­ben, komen lang­zaam gansch tot be­zin­ning. Dan ont­dek­ken zij een niet-voor­zie­ne reis­ge­noot: de jonge, twaalf­ja­ri­ge Gu­staaf, die zich ver­do­ken had ge­hou­den.

De Muis Jo­sep­hi­ne, van de Kul­tuural­deel­ing der Ufa speelt een rol in "De Vrouw op de Maan"

Na een vlucht van 36 uren, tij­dens de­wel­ke de koene pas­sa­giers won­der­ba­re voor­val­len door­ma­ken, landt de lucht­ra­ke-te in de maan vlak­te aan. De rei­zi­gers doen als­dan de on­der­vin­ding op, dat op de maan een wer­ke­lijk in te ade­men damp­kring be­staat, wat ei­gen­lijk de be­we­rin­gen

van Prof. Han­sen be­ves­tigt.

Man­feldt is dron­ken van vreug­de, nu hij zijn le­vens­doel be­reikt ziet. Ook zijn the­o­rie over de goud­rot­sen wordt be­waar­heid. Doch Tur­ner heeft Man­feldt op zijn on­der­zoek­stocht ge­volgd en be­mach­tigd het goud, na wil­den strijd met Man­feldt, die in een af­grond den dood vindt.

Tur­ner snelt naar de ra­ke­te en wil, be­zit­ter van het goud, al­leen terug naar de aarde, zijn ge­zel­len aan hun lot over­la­tend. Doch hij wordt ver­rast door He­li­us, Wind­eg­ger en Frie­de. Een woes­te kamp ont­brandt. Tur­ner vuurt zijn brow­ning af, doch de kogel treft niet He­li­us maar de zuur­stof hou­ders der ra­ke­te. Tur­ner wordt door Wind­eg­ger neer­ge­scho­ten. Met ont­zet­ting stel­len ech­ter de maan­rei­zi­gers vast dat er nog slechts zuur­stof over­blijft voor twee vol­was­se­nen en een kind. Als­dan open­baart zich het egoïsme van Wind­eg­ger, die slechts denkt aan zijn be­houd. Het is voor Frie­de een bit­te­re ont­goo­che­ling en zij ziet in hoe zij zich in Wind­eg­ger ver­gist heeft.

D'e twee man­nen laten het lot be­slis­sen wie op de maan zal blij­ven: het lot is Wind­eg­ger fa­taal. Deze is uit­zin­nig en wei­gert zelfs Frie­de s aan­bod met hem te blij­ven om zijn lot te ver­zach­ten. He­li­us, in de mee­ning, dat Frie­de nog steeds Wind­eg­ger be­mint, heeft het be­sluit ge­no­men hem zijn plaats af te staan. Hij geeft Wind­eg­ger een slaap­drank doch Frie­de, wan­trou­wend, trekt zich in haar ka­bien terug.

Dan toont hij Gu­staaf het mid­del om de ra­ke­te in be­we­ging te zet­ten en trekt zich op de maan­vlak­te terug. De ra­ke­te vliegt op en ver­zwindt in het uit­span­sel...

Wan­neer He­li­us, treu­rig, zich om­wendt, ziet hij voor zich Frie­de, die hem be­mint en be­won­dert en die be­slo­ten heeft met hem te blij­ven, wach­tend naar de be­vrij-ding die van de aarde komen moet...

GLOBE

Le Globe est une bois­son rafraîchis­san­te d’une pureté et d’une fi­nes­se in­com­pa­ra­bles.

Son goût ex­quis, son par­fum suave et sa déli­ci­eu­se fraîcheur, lui ont valu

son

surn­om —

L'AME DU CI­TRON


Een wan­de­ling op de Maan

! Bij de op­na­me van "DE VROUW op de MAAN"

De voor­be­rei­din­gen voor dezen reus-ach­ti­gen Fritz Lang-film be­gon­nen einde 1927. De op­na­men vin­gen aan in Oc­to­ber 1928, om eerst in Juli 1929 te ein­di­gen. Mee­st­al werd er te­ge­lij­ker­tijd in drie tot vier der groote stu­dio’s van de Ufa in Neu­ba­bels­berg « ge­draaid ». De ar­chi­tec­ten heb­ben de ont­wer­pen ge­maakt van niet min­der dan 60 ver­schil­len­de bou­win­gen, waar­van de groot­ste wel de­ge­ne is van den maan­kra­ter, in de­wel­ke de lan­ding van de lucht­ko­gel plaats vindt. Deze bouw al­leen verg­de een op­per­vlak­te van 3000 m2. Om de idee op te wek­ken van de maan-zand­woes­tijn werd de gan­sche op­per­vlak­te be­dekt met 40 wa­gens zee­zand, die men voor dezen film spe­ci­aal naar Ber­lijn heeft ver­voerd. Otn de ge­wensch­te


lich­te zand­kleur in volle zui­ver­heid te be­ko­men, moest het zand voor­eerst nog ge­zift wor­den.

Meer dan 200 ar­bei­ders heb­ben we­ken­lang al­leen aan dezen bouw ge­werkt. V90r de ver­lich­ting ervan wer­den 400 grpo­te en klei­ne schijn­wer­pers ge­bruikt, be­diend door 40 elek­trie­kers.

ciaal werk­huis te No­wa­wes ge­bouwd.

Hier­aan werk­ten 10 goed ge­school­de schrijn­wer­kers en ver­schil­len­de sme­den, vier maan­den lang. De to­taal­hoog­te van de lucht­ra­ke­te be­draagt 42 meter.

De bin­nen­in­rich­ting werd bi­zon­der ver­zorgd: deze kogel bezit al het kom­fort van de meest mo­der­ne trans­at­lan­tie­ker!

Het da­ge­lijksch stroom­ver­bruik kost­te meer dan 3000 mark, ten einde 25.000 Am­pe­ren te ver­krij­gen. Aan de tim­mer­wer­ken van den heu­vel en het berg­land­schap op de maan, werk­ten 60 werk­lie­den week in week uit. 2000 m! hout kwa­men daar­bij in ge­bruik.

Het op de maan­op­per­vlak­te ge­lan­de ge­deel­te van den lucht­ko­gel had een door-me­ter van 9 meter op een hoog­te van 12 meter. De ra­ke­te zelf werd in een spe-

Even groot als dit maan­land­schap was de start­plaats met de tri­bu­nen en de vele dui­zen­den toe­schou­wers. Voor de op­na­me van de maan­land­schap­pen al­leen werd circa 100.000 meter film ge­draaid, van de­wel­ke zoowat 2000 m. ge­bruikt wer­den. D‘e nood­wen­dig­heid, alle toonee­len van het maan­land­schap in zulke leng­te te draai­en, ont­sproot uit de er­va­ring dat men in den film slechts het hoog­te­punt eener han­de­ling, of een tooneel toont.

mwk

Déli­ci­eu­se­ment pétil­lan­te, d’une sa­veur fran­che et fraîche, le Schwep­pes est une eau d’une pureté sans pareil­le.

Légèrement minéralisée, elle con­tient juste les sels néces­sai­res à débar­ras­ser l’or­ga­nis­me des im­pu­retés qui l’en­va­his­sent.

Si vous tenez A votre santé, fai­tes us usage régu­lier de Schwep­pes,

L EAU QUI


RE­SER­VE

VOOR­BE­HOU­DEN

AAN

DE MEU­LE­NAE­RE

L'Opi­ni­on de la

Comœdia:

« De­puis que l'ex­tra­or­di­nai­re film de Fritz Lang passe en ex­clu­si­vité au Cinéma des Ca­pu­ci­nes sur les grinds bou­le­vards, les re­cet­tes de cet éta­blis­se­ment at­teig­nent des chif­fres qui eus­sent paru naguère in­vrai­sem­bla­bles. C’est un véri­ta­ble élan de cu­ri­o­sité qui porte les pa­ri­siens vers la co­quet­te salle où l’on goûte, deux heures du­rant, les délices du fan­tas­ti­que et l’at­trait de 1 in­con­nu. Après chaque représen­ta­ti­on, les spec­ta­teurs com­men­tent pas­si­onnément ette pro­duc­ti­on ma­gi­stra­le, et cher­chent à per­cer les mystères de sa réali­sa­ti­on. La Femme sur la Lune va con­ti­nu­er du­rant de lon­gues se­mai­nes.

pres­se française

une ex­clu­si­vité com­mencée sous le signe de l’en­gou­e­ment pu­blic. »

Cinœdia:

« Fritz Lang a sur­tout exécuté le départ de la fusée avec une maes­tria re­mar­qua­ble: les spec­ta­teurs sont fort intéressés aux prépa­ra­tifs qui précèdent le départ de la fusée, qui dis­pa­raît dans une cour­se ver­ti­gi­neu­se. Les scènes dans l'obus sont ex­cel­len­tes et nous as­sis­tons vrai­ment aux chan­ge­ments d’at­mos­phère subis par les héros. Les opéra­teurs très con­scien­cieux, ont donné de très beaux clichés pho­to­grap­hi­ques. »


! Le rude la­beur du stu­dio

Deux pe­tits bons­hom­mes tout gris courent, les jam­bes à leur cou, sur un in­ter­mi­na­ble désert de sable.

D'es coups de feu re­ten­tis­sent à mes oreil­les. Pours­ui­te des bons­hom­mes sur la lune. Qu’est-ce que c est que cela?

Les coups de feu de­vi­en­nent une ca­non­na­de. Je cours avec une vi­tes­se fan­tas­ti­que sur, un pay­sa­ge de cratères tout gris.

Je re­gar­de au­tour de moi, je me frot­te les yeux — je m’éveil­le. Le téléphone sonne. Je prends l'écou­teur. Une voix en­dor­mie: « Mon­si­eur Fritsch, six heures et demie. Il est temps de vous lever. Vous devez être à huit heures au stu­dio ».

La gri­sail­le d’un ciel d’au­tom­ne s’étend sur la ville. La toi­let­te du matin est rapi­de­ment ter­minée, le déjeu­ner plus vite en­co­re, puis en bas dans la rue. A 7 heures je monte en voi­tu­re, je prends l’Avus et je suis à huit heures moins quart au stu­dio. Je vais très len­te­ment. A cause de mon con­trat, j’ai quel­ques re­mords, car à nous au­tres ar­tis­tes il nous est in­ter­dit d’aller vite pen­dant les pri­ses de vues d’un film en rai­son des dangers de la vi­tes­se.

A 7 h. 45 je suis au ves­ti­ai­re. Notre dr, rec­teur de pri­ses de vues me de­man­de enl clig­nant des yeux: « Pour­quoi si tard,! mon­si­eur Fritsch? » Avant que j aie pu ré-l pond­re, mon ha­bil­leur com­men­ce déjà fî me pas­ser mon cos­tu­me de voy­a­ge pour la lune. Il est lourd, fait de rudes étof­fes et de ca­out­chouc. En même temps, je suis assis de­vant une glace, dans un fau­teuil de coif­feur. Le -coif­feur me fait le vi­s­a­ge, les che­veux et les mains.

A 8 heures je suis dans le stu­dio, prêt des pieds à la tête pour la prise de vues. En étouf­fant quel­ques bâil­le­ments, on se rend dans le hall des pri­ses de vues, et on clig­no­te dans la de­mi-lu­eur du pay­sa­ge lu­nai­re, dressé dans les stu­dios fermés et sur le­quel quel­ques hom­mes se démènent ac­ti­ve­ment. Il fait froid, on se sent mal à l’aise, tout cela est lu­gu­b­re. J’ai un ca­fard ter­ri­ble. Com­ment vais-je jouer au­jourd’hui dans une telle dis­po­si­ti­on d’es­prit ma gran­de scène d’amour avec Gerda Mau­rus? Tout à coup re­ten­tit une voix du fin fond du stu­dio: « At­ten­ti­on, on es­saie la lumière! »

Le ciel de la lune crépite; l’une après

I autre des fon­tai­nes lu­mi­neu­ses déver­sent leurs flots de clarté dans la salle. La lune de­vient chau­de, vi­van­te et bril­lan­te. Dans le stu­dio on en­tend: « Willy, la prise de vues! » Je me sens sur la lune. Je joue, j’ou­blie qu’il est en­co­re de grand matin et que la veil­le au soir j ai été dans la lune jusqu’à 9 heures. J’ou­blie enfin qu’en rêve j’ai vécu une épou­van­ta­ble ave­n­tu­re lu­nai­re,, je suis un homme tout à fait amou­reux. Pas pour long­temps. Je tra­ver­se la lune, je joue et c est fini.

De nou­veau, le ther­momètre de mon hu­meur re­tom­be à zéro. Les lumières s’éteig­nent. Une lon­gue pause com­men­ce.

II faut re­fai­re une vir­gi­nité à la lune. Tou­tes les tra­ces de mes pas dans le sable de la lune doi­vent être soig­neu­se­ment effacées à main d’hom­mes. Deux ou trois heures de repos. De­hors, en plein air, il fait froid — nous som­mes en jan­vier 1929. Un nou­veau tra­vail m’ap­pel­le.

Je fais de l exer­ci­ce. Une échel­le de corde pend li­bre­ment du pla­fond. Pour mon­ter à une échel­le de corde, il faut sa­voir. Sur le con­seil de Fritz Lang, je me suis or­ga­nisé un cours vo­lon­tai­re d en­seig­ne­ment d’échel­le de corde. Tous les matins, je m’exer­ce pen­dant deux ou trois heures. E,n haut, en bas, en haut, en bas, jusqu’à ce que je sache grim­per à l’échel­le de corde comme si je mar­chais sur un large es­ca­lier.

Les séances de tra­vail et de repos al­ter­nent. Petit à petit, la nuit tombe. L’ob­scu­rité s’étend sur le pay­sa­ge de neige des Mar­ches de Bran­de­bourg, tan­dis que la lune ap­pa­raît dans la clai­re et chau­de lumière de plu­si­eurs cen­tai­nes de pro­jec­teurs. Le corps com­men­ce à être fa­ti­gué. Il est bientôt 8 heures. Par-des­sus la lune. Fritz Lang an­non­ce: « Fini pour au­jourd’hui!» Et le lend­emain, tout re­com­men­ce.

WILLY FRITSCH.

L'irrésis­ti­ble vo­ca­ti­on

La char­man­te « star » al­le­man­de Gerda Mau­rus conte ici, d’une plume sa­vou­reu­se, les sou­ve­nirs de sa prime jeu­nes­se:

Je ne sais pas s’il y a beau­coup de gens qui sont allés à l'école avec un bril­lant en­thou­si­as­me. En tout cas, je ne suis pas du nom­bre. J’ai été élevée avec plus de frères que des sœurs. « Cirer » pro­p­re­ment des skis, tra­ver­ser le Da­nu­be à la nage, cog­ner sur un punching-


ball, grim­per aux ar­bres et ne re­cu­ler que de­vant les plus hauts: voilà ce que j ai ap­pris beau­coup plus vite qu’à me ren­d­re utile à la mai­son par des tra­vaux d ai­guil­le après avoir ap­pris, au prix de com­bien de lar­mes de colère, à faire des points et des mail­les à la clas­se d’ou­vra­ges ma­nu­els. Au cours de des­sin, mon re­mar­qua­ble « an­ti-ta­lent » se mit en tra­vers de tou­tes les bon­nes vo­lontés. En gym­nas­ti­que, ça al­lait déjà mieux. Grim­per à la per­che, sau­ter, voilà ce qui m’ap­pa­rais­sait comme très utile.

Mais ce que je préférais par-des­sus tout, c’étai­ent les clas­ses d’al­le­mand et de littéra­tu­re. Quel­le est la jeune fille qui, après avoir beau­coup lu et avoir été fréquem­ment au théâtre, n a pas vu s’échauf­fer son ima­gi­na­ti­on? La mi­en­ne se livra à des écarts stric­te­ment in­ter­dits et se déchaîna sous forme de poésies et de nou­vel­les, ou au moins, en dis­serta­ti­ons sans fin sur les ques­ti­ons les moins ba­na­les. Lorsque nous avi­ons à faire, à l’école, une com­po­si­ti­on sur un sujet de notre choix, je trou­vais na­tu­rel­le­ment l’em­ploi de toute mon expérien­ce récoltée prin­ci­pa­le­ment dans Karl Miay. Je fai­sais même pro­fi­ter mes voi­si­nes du sur­plus de mon ba­ga­ge, moy­en­nant quel­que ar­ti­cle d’échan­ge. Re­cherchés étai­ent les témoig­na­ges de sa­tis­fac­ti­on ainsi que les ima­ges re­li­gi­eu­ses, mais les bro­chu­res de Nick Car­ter avai­ent une va­leur in­esti­ma­ble. 11 s’agis­sait là d’un ar­ti­cle tout à fait défendu et, par conséquent, in­vrai­sem­bla­ble­ment con­voité.

D'e bonne heure, j’ai eu le théâtre dans le sang. C’est donc avec un véri­ta­ble en­train in­fer­nal, que j’al­lais au-de­vant des « réci­ta­ti­ons » tant re­doutées de mes com­pag­nes, ser­vie d’ail­leurs par une bonne mémoire qui m’a per­mis, quel­ques années plus tard, de faire sur la scène plus d’un rem­pla­ce­ment au pied levé. Mes maîtres-

L'Opi­ni­on de la pres­se française

Le Temps:

« Ce voy­a­ge dans la lune, pa­trie sym­bo­li­que de rêveurs, n’est-il pas une allégorie et une pro­mes­se? La splen­di­de réali­sa­ti­on de Fritz Lang ouvre la porte à tou­tes les am­bi­ti­ons des vi­si­on­nai­res. Et elle fait enfin com­pren­d­re que la cinéma­to­grap­hie ne se berce pas d’es­poirs in­sensés lorsqu’elle se flat­te d aller au delà du réel. »

Pa­ris-Mi­di:

:< Les prépa­ra­tifs de lan­ce­ment, le départ de l obus, les phénomènes qui ac­com­pag­nent le bond de se sa­tel­li­te ar­ti­fi­ciel, l’in­cur­si­on des hom­mes dans les pay­sa­ges lu­nai­res con­sti­tu­ent des éléments d’at­trac­ti­on de pre­mier ordre. »

ses ne fu­rent donc que médi­o­cre­ment étonnées lorsque je leur décla­rai, à l’exa­men de fin d’études, que je vou­lais de­venir ac­tri­ce et non in­sti­tutri­ce, comme la plu­part des au­tres fil­let­tes.

A 15 ans et demi, je lais­sai en plan une mère in­dignée et, le vi­s­a­ge ray­on­nant de vic­toi­re, je cou­rus au Théâtre de la Comédie, qui m’ac­cu­eil­lit en qua­lité d’élève. Et alors com­mença l’année où j’ap­pris ce que le théâtre com­por­te d’ef­forts et de res­pon­sa­bi­lités, quel­le somme d’études est néces­sai­re pour de­venir une ac­tri­ce ho­no­ra­ble et sur­tout quel­le dis­ci­pli­ne de soi-même est in­dis­pen­sa­ble pour pou­voir se tirer d’af­fai­re toute seule sans l’appui d'une tendres­se ma­ter­nel­le. Ma plus belle année d’école est et reste l’année bénie pen­dant la­quel­le la vie s’est chargée de me don­ner des leçons.

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( O edert de hoog­ste oud­heid werd het! vuur als krijgs­wa­pen ge­bruikt. Het

1 « Grieksch vuur » is door­heen de tijj den be­roemd ge­ble­ven. Een ont­plof­fen­de } kracht was niet voor­han­den: vuur­pij­len j welke men den vij­and toe­wierp waren de t voor­bo­den van de la­te­re brand­mid­de­len.

De eer­ste proef­ne­min­gen om aan de j vlam meer kracht bij te zet­ten, was het I ge­bruik van zout. Door het na­tri­um­ge­hal­te van het zout kreeg de vlam een gele j tint en men dacht dat de hel­der ge­wor­den

• vlam ook fel­ler was. Op dien zelf­den weg

? voort­gaand moest men nood­za­ke­lij­ker­wij­ze komen tot het vin­den van het sal­pe­ter-j ge­bruik. Het waren de Chi­nee­zen die het ’f eerst dit ge­bruik toe­pas­ten met hun vuur-j pij­len, ge­huld in pa­pie­ren ko­kers en die: door de ont­plof­fen­de kracht van het vuur

! wer­den voort­be­wo­gen.

{ Men kan dit aan­zien als de ge­boor­te 'j der ra­ke­te, in China, in den jare 1130.

J Van China kwam het ge­heim van de j voort­stu­wen­de men­ging naar de Ara-: biërs, die toen het hoog­te­punt hun­ner be-

! scha­ving ken­den. — De wijze Has­san j Abram­mah die den bij­naam had van «Ster I van het Ge­loof» (Ned­schm Eddin), ont-1 wierp de eer­ste door ont­plof­fing voort­ge-5 stuw­de torpédos.

Van de Arabiërs vond de ge­dach­te en { het ge­heim in­gang in de Avond­lan­den, ( duikt op bij Al­bertus Mag­nus en Roger I Bacon om te komen tot den be­roem­den } zwar­ten Ber­t­hold von Frei­burg, die nu j niet het poe­der uit­vond, maar dan toch

• het eer­ste ge­schut schiep.

Het was een tijd dat Italië veel in strijd t leef­de. En de oor­logs­ra­ke­ten komen voor j het eerst in ge­bruik, nl. in den strijd om ï Chioz­za, waar zij een tot dus­ver on­in-j neem­ba­ren toren in brand sta­ken.

der Ra­kee­Moe­stel­len

Toen steeg het ge­schut in aan­zien en de j ra­ke­te werd een lou­ter ont­span­ning­smid- j del: het vuur­werk. Af en toe ra­kel­den j en­ke­len de in het begin der XVe eeuw j

ge­schre­ven boe­ken over oor­logs­ra­ke­ten op j en her­nieuw­den de proef­ne­min­gen; zoo s Geis­s­ler te Ber­lijn in 1668 met zijn ra­ke­ten! van 100 pond ge­wicht. 1

In China had men in­tus­schen iets nieuws { be­dacht. Rond 1500 bouw­de de man­da- j rijn Wan’Hu een groote, dub­be­le kof­fer |


met een zit in het mid­den en onder de­wel­ke 47 ra­ke­ten wer­den aan­ge­bracht. 47 be­dien­den kre­gen het bevel ter­zelf­der­tijd de ra­ke­ten te doen ont­bran­den. Zij deden het, nadat de man­da­rijn plaats ge­no­men had op zijn troon. E,n in het vol­gen­de oog­en­blik zag men nog slechts een groote rook­wolk... an­ders niets.

300 jaar later voer­den de En­gel­schen oor­log in Indië, tegen Hai­dar Ali, heer van My­so­re. Tot hun groote ont­stel­te­nis wer­den zij plot­se­ling met brandra­ke­ten van groot ka­li­ber ge­bom­bar­deerd. Bij de strij­den­den be­vond zich de la­te­re ge­ne­raal en uit­vin­der van den Off­set­druk Wil­li­am Con­g­re­ve, die na zijn te­rug­keer de in­voe­ring van krijgs­ra­ke­ten in het En-gelsch leger door­voer­de, zon­der er ken­nis van te heb­ben, dat reeds eeni­ge jaren vroe­ger te Pa­rijs, de « bur­ger » Che­va­lier groote proef­ne­min­gen ge­daan had met zijn « fusées phosp­ho­res­cen­tes ». i Nu wer­den alle le­gers aan­ge­tast door een ra­ke­ten­koorts: Polen, Rus­land, Ne­der­land, Frank­rijk, Oos­ten­rijk, Egyp­te.

In­tus­schen had de idee, voor de­wel­ke Wan-Hu zich of­fer­de, ook in Eu­ro­pa vas-.] ten voet ge­kre­gen. In 1721 liep de « Zeer edele Mijn­heer s’Gra­vens­an­de » met de ge­dach­te rond een stoom­ra­ke­te te bou­wen. In 1841 nam de En­gel­sch­man Char­les Go­lightly eçn pa­tent voor een vlieg­tuig met ra­ke­ten­kracht voort­ge­stuwd. Wer­ner von Sie­mens hield zich bezig met de con­struc­tie van een vlieg­tuig, dat door de ont­plof­fing van schiet­ka­toen werd voort­be­wo­gen. In Rus­land ver­scheen een bro­chuur van in­ge­ni­eur Fe­doroff over de tocht in het he­mel­ruim door mid­del van weer­stoot-toe­stel­len, en zette de nu nog le­ven­de oud-mees­ter der Rus­si­sche ra­ke-ten-op­zoe­kin­gen. Prof. Kon­stan­tin Edu­ar-do­witsch Zi­o­l­kows­ky, tot zijn eer­sten ar­beid aan. Zij ver­moed­den ei­gen­lijk niet,

dat de bom­men­ma­ker, die de aan­slag pleeg­de op Tsaar Alexan­der II, Ing. Ki-balt­schitsch, hun de pri­o­ri­teit had weg­ge­kaapt.

Doch zijn ar­beid werd na zijn te­recht­stel­ling in be­slag ge­no­men en in het ge­heim ar­chief weg­ge­bor­gen, waar­uit de Bol­sje­wie­ken hem voor het eerst her­op-dol­ven. In Deut­sch­land zette toen ook reeds Her­mann Gans­windt zijn the­o­rieën van een ra­ke­ten « we­reld­vlieg­tuig » voor­uit, waar­in na­tuur­lijk nie­mand ge­loof­de.

Ideën wor­den ech­ter niet « ten doode ge­doemd ».

Zi­o­l­kows­ky vond in Jacob Isidoro­witsch Per­l­mann een on­der­leg­de en vu­ri­ge ver­sprei­der, in Frie­d­rich Ar­tu­ro­witsch Zan­der een vin­ni­ge be­kam­per.

In Frank­rijk hiel­den ook ver­schil­len­de zoe­kers zich met dit vraag­stuk bezig, voor­al sinds Jules Verne zijn pro­fe­ti­sche « Reis naar de Maan « schreef. Daar waren Oc­ta­ve Cha­ner­te, René Lorin, Raoul Mar­quis, René Quins­ton en Ro­dolp­he So-reau. De groot­ste onder hen is ech­ter Ro­bert Es­nault Pel­te­rie die, na den oor­log, de in­ter­na­ti­o­na­le prijs voor in­ter­pla­ne­tai­re vlucht­we­ten­schap sticht­te.

Voor de eer­ste maal werd de prijs toe­ge­kend aan den Duit­schen ge­leer­de Prof. Her­mann Oberth, die reeds in 1923 zijn boek ver­schij­nen liet « Die Ra­ke­te zu den Pla­ne­tenräume » op streng-we­ten­schap­pe-lij­ken grond ge­bouwd. En ach­ter­een­vol­gens komen aan het woord Dr. Ing. Wal­ter Hoh­mann, Dr. Von Hoefft, Ing. von Pir­quet, Max Va­lier, Willy Ley, Noor­dung en Ul­in­ski.

Pro­fes­sor Oberth gaat nu be­proe­ven zijn the­o­riën in prak­tijk om te zet­ten en een eer­ste proef­ko­gel bou­wen, als voor­bo­de wel­licht van den­ge­ne, die eens de on­me­te­lijk­heid der he­mel­ruim­te zal door­klie­ven.

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« La Païva », que nous présente le Ri­al­to, est sen­ti­men­ta­le comme une chan­son d'amour. Lupe Velez, dans le rôle prin­ci­pal, a beau­coup d’en­train et de per­son­na­lité; c’est une véri­ta­ble ve­det­te. Ce film est réalisé avec beau­coup de goût et ae compétence; on y re­trou­ve la manière ma­gi­stra­le de Grif­fith. Les éclai­ra­ges et la pho­to­grap­hie sont par­ti­cu­lièrement heu­reux. »

New-York World:

« L’un des réali­sa­teurs que j’apprécie de­puis long­temps,

D. W. Grif­fith, et une nou­vel­le ve­det­te, Lupe Velez, ont unis leurs ef­forts pour pro­dui­re « Chant d’Amour ». Ce nou­veau film, qui a attiré un pu­blic aussi en­thou­si­as­te que nom­breux, com­por­te dans sa première moitié une

Times:

(( Le nou­veau film de D. W. Grif­fith,

« La Païva », est une char­man­te pro­duc­ti­on aux décors im­po­sants et somp­tu­eux i et dont la pho­to­grap­hie est par­ti­cu­lièrement réussi. Lupe Velez est une jeune ve­det­te vive, pri­mes­au­tière et réel­le­ment séduisan­te; elle a trouvé là un rôle qui lui con­vient à la per­fec­ti­on. Le scénario est plein d’intérêt et la réali­sa­ti­on fait hon­neur à D. W. Grif­fith. Quel­ques pas­sa­ges so­no­res — trois chan­sons de Lupe Velez — sont fort bien en­re­gi­strés. »

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« La Pai'va » fi­gu­re dans la liste de cri­ti­que comme le meil­leur film, que Grif­fith ait produit de­puis des années. C est vrai­ment un fort bon film et il n’est pas dou­teux qu’il rap­por­te­ra gros à ses pro­duc­teurs. »

abon­dan­ce de scènes vi­van­tes et gaies, tel­les qu’on n’en ren­con­tre pas sou­vent de sem­bla­bles sur les scènes de Broad­way et démon­tre que Miss Velez, toute jeune qu elle est, possède pra­ti­que­ment

tou­tes les qua­lités que l’on est en droit d’exi­ger d’une véri­ta­ble ve­det­te. Elle est vrai­ment cap­ti­van­te de jeu­nes­se, de char­me, de gaieté et, avant tout, de fraîcheur et de spon­tanéité. Ici, comme dans « Le Gau­cho », on a eu l’ex­cel­len­te in­spi­ra­ti­on de lui lais­ser quel­que peu la bride sur le cou et elle tire de cette li­berté des ef­fets irrésis­ti­bles. 11 y a dans ce film une gran­de pro­fu­si­on d in­ci­dents et une at­ten­ti­on sou­te­nue du détail, ainsi qu’à la qua­lité tech­ni­que et pho­to­grap­hi­que, comme dans tou­tes les pro­duc­ti­ons de Grif­fith. Grâce à lui et à Miss Velez, « Chant d’Amour » con­sti­tue un spec­ta­cle qui est vrai­ment à voir. »

Te­le­graph:

«Chant d’Amour» sou­tient l’intérêt du com­men­ce­ment à la fin et com­por­te un dénou­e­ment extrême­ment pal­pi­tant et dra­ma­ti­que. Dans le prin­ci­pal rôle féminin. Lupe Velez ap­por­te une impétu­o­sité et une vi­ta­lité rares, aux­quel­les Grif­fith a su joind­re une réelle in­ten­sité dans di­ver­ses scènes d émo­ti­on plei­nes de sobriété. Jetta Goud­al confère au per­son­na­ge de la Com­tes­se une dig­nité fort aris­to­cra­ti­que, tan­dis que Wil­li­am Boyd reste égal à lui-même dans le prin­ci­pal rôle mas­cu­l­in. »


IN ME­MO­RI­AM

LON CHA­NEY

Lon Cha­ney, une des phy­si­o­no­mies les plus cu­ri­eu­ses et les plus mar­quan­tes du cinéma améri­cain, n'est plus.

11 était né le Ier avril 1883, à Co­lo­ra­do-Springs, une pe­ti­te ville du Co­lo­ra­do. Fait assez re­mar­qua­ble et qui mérite d’être souligné, ses pa­rents étai­ent sourds-muets de nais­san­ce.

Dès l’âge de 16 ans, attiré irrésis­ti­ble­ment par le théâtre, il monte avec son frère aîné une pièce dont il tient le pre­mier rôle. Mais les dif­fi­cultés de l'exis­ten­ce F obli­gent à se lan­cer seul dans la vie, au ha­sard des pro­fes­si­ons les plus di­ver­ses, ayant tou­jours un oeil vers le théâtre, pour le­quel il sent une prédi­lec­ti­on in­vin­ci­be: do­mes­ti­que, agent de trans­port d’une com­pag­nie théâtrale, pein­tre-déèo-ra­teur, ma­chi­nis­te, gar­dien de ves­ti­ai­re. Fas­sant du ves­ti­ai­re à la scène, il de­vient cho­ris­te, fi­gu­rant, ma­quil­leur et de­vient, à force de tra­vail et de ta­lent, une des ve­det­tes les plus appréciées du théâtre.

Son grand mérite est d’avoir com­pris très vite les pos­si­bi­lités du cinéma. 11 se tour­ne vers lui dès 1912 et, sous la di­rec­ti­on d’Alain Cur­tiss, il débute à la Com­pag­nie Uni­ver­sal.

De­puis, ses films se sont succédés sans in­ter­rup­ti­on et il a con­quis très rapi­de­ment la gloi­re et l’esti­me de tous les fer­vents du cinéma. Faut-il rap­pe­ler ses créati­ons des « Hors la loi », « Le mi­ra­cle », » No­tre-D'ame de Paris », où il don­nait au rôle fa­meux de Qua­si­mo­do une ampleur ex­tra­or­di­nai­re, « Le fantôme de l’Opéra », « L’Oi­se­au noir », « Celui qui reçoit des gifles », « Mr. Wu », » La route de Man­da­lay » et plus récem­ment « Loin vers

l’Est», « Dans la ville en­dor­mie » et «Ton­ner­re», le pre­mier film so­no­re, dans le­quel il joue le rôle d'un che­mi­not, dernière in­car­na­ti­on de Lon Cha­ney, que nous ver­rons après sa mort.

Malgré sa préférence pour les rôles sym­pa­thi­ques, vieux hom­mes mal­heu­reux, ratés, déchus, mal­traités et dis­gra­ciés, le mal­heu­reux Lon Cha­ney a sur­tout animé des ban­dits, des cri­mi­nels, des per­son­na­ges an­ti­pa­thi­ques et mau­vais.

Lon Cha­ney a cer­tai­ne­ment in­ter­prété le plus de rôles, in­carné le plus de per­son­na­ges différents. Son art de la com­po­si­ti­on est bien connu; on ne l’a pas appelé pour rien « L'homme aux mille vi­s­a­ges ». Les créati­ons tou­jours différen­tes, mer­veil­leu­se­ment nuancées, sen­si­bles et vrai­es lui ont fait une réputa­ti­on de « pre­mier comédien du monde ».

Les mas­ques qu’il s’est fait en d’in­nom­bra­bles films, res­teront in­ef­façables dans la mémoire de ceux qui les ont vus. Qui peut ou­blier le for­ban de « La route de Man­da­lay », à l’œil glai­reux et sans pru­nel­le? Et le de­mi-pa­ra­ly­ti­que, boi­teux et bossu, de 1’« Oi­se­au noir »? Et «M. Wu», l’ancêtre man­da­rin, dont il per­son­ni­fie en­s­ui­te la des­cen­dan­ce avec une res­sem­blan­ce si ha­bi­le­ment di­ver­si­fiée? Et celle du cap­teur de fau­ves au vi­s­a­ge con­turé de ci­ca­tri­ces, où grif­fes et mor­su­res ont laissé leurs stig­ma­tes de « Loin vers l’Est »; et celle de « Jam­bes mor­tes », l’hal­lu­ci­nant pa­ra­ly­ti­que du «Ta­li­on » et, enfin, son type de po­li­cier du film « Dans la ville en­dor­mie », où il nous mon­tra un vi­s­a­ge presqu’in­con­nu, son vrai vi­s­a­ge, tour­menté et dou­lou­reux, le vi­s­a­ge de Lon Cha­ney que l’on ne verra plus...

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