Les pneus “ HEVEA „ sont les tri­om­pha­teurs.

N’en uzez pas d’autres Agent Général: G. FRANCK, Rue ot la Marne, 8, 8CH AER­BEEK-BRUXEL.LE6

lre ANNÉE.

1921

iutóra­tore

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Or­cb­cirie of­fi­ciel belebe de leert çUi­wruitcn

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C LES BONS FIL/AS

Oui, oui, c’est en­tendu. Les mau­vais films, ce sont ceux qui in­cli­nent l’âme des foules à se pas­sion­ner pour des scènes dont le vol, le rapt et l’as­sas­si­nat con­stituent l’intérêt es­sen­tiel. Les mau­vais films, ce sont ceux qui nous présen­tent la vie sous les couleurs les plus fausses, et pas tou­jours les plus jolies. Les mau­vais films, ce sont ceux que l’as­tuce des met­teurs en scène, aidée du con­sen­te­ment des ac­tri­ces, pi­mentent d’un grain de pornogra­phie. Voilà du moins l’avis du moral­iste austère, et ce peut-être aussi bien, l'avis des honnêtes gens.

Les bons films, par conséquent, eh bien, ce sont les autres. Mais lorsqu’on a dit cela, la ques­tion reste entière. Car si le ciné est un art, le septième art, comme on l’ap­pelle, c’est qu’il utilise une tech­nique nou­velle, c’est qu’il a créé un style. Et c’est du point de vue de la f chnique, du style, de la forme, en un mot, que l’on doit juger les pro­duc­tions de l’écran.

I.​orsqu’il ex­am­ine un tableau, le cri­tique est moins ému par le sujet représenté que par le tal­ent de l’artiste. De même, la lec­ture d’un

M. Jacques de Baron­celll.

poème nous révèle avant tout des ry­thmes qui nous char­ment, des im­ages qui nous en­chantent Les œuvres de l’écran n’échap­pent pas à cette loi.

Certes, l’ac­tion a son im­por­tance. Elle sert de prétexte aux créations du scénar­iste. Elle sou­tient l’intérêt pour là ma­jeure par­tie du pub­lic, qui prend fait et cause pour ou con­tre les per­son­nages. Mais si l’ac­tion suff­i­sait, si l’in­ven­tion d’une in­trigue, aussi orig­i­nale fût-elle, con­sti­tu­ait, à elle seule, tout l’éclat du cinéma, alors on ne pour­rait pas dire que cet art est nou­veau. Ce serait du sous-théâtre ou de la littéra­ture d’un genre tout à fait inférieur. Il en fut ainsi dans les pre­miers temps. Les scénar­istes d’alors découpaient une pièce quel­conque en actes et en scènes, et ils fai­saient jouer ça en im­i­tant, aussi bien que pos­si­ble, le jeu des ac­teurs de théâtre. Mais privé du sec­ours de la pa­role, le ciné ainsi conçu n’était ca­pa­ble d’ex­primer qiDun très- petit nom­bre de sen­ti­ments. Il pou­vait tout au plus

servir de jouet éphémère. Le vrai théâtre gar­dait une suprématie in­con­testée. Alors, on a cherché ailleurs. Les progrès de la tech­nique, ainsi que l’ex­pan­sion de l’écran, qui, dans le do­maine com­mer­cial, per­me­t­tait une plus grande dif­fu­sion, sus­citèrent des mises en scènes somptueuses. On fit évoluer, pour l’émer­veille­ment des spec­ta­teurs, des foules de fig­u­rants revêtus d’ori­peaux rap­pelant les épo­ques les plus di­verses. C’était quelque chose en présence des pre­miers tâton­nements. Ce n’était rien si l’on songe que les bons films d’au­jourd’hui tirent enfin leur intérêt de beautés pro­pres à l’écran, et dont l’écran seul per­met la réal­i­sa­tion.

C’est unique­ment aux yeux que lé cinéma s’adresse. Par leur in­termédi­aire, il doit sus­citer en nous des sen­ti­ments, des émo­tions, des idées. Et il procède par sug­ges­tion. N’est-ce pas ainsi que la musique, par le seul canal de l’or­eille, nous trans­porte aux pays bi­en­heureux, nous comble des trésors du rêve

Car le bon cinéma suggère plus qu’il ne mon­tre. Voyez, par ex­em­ple, les films de Char­iot. Certes, on rit au spec­ta­cle des mille bouf­fon­ner­ies du prodigieux ac­teur que tout le monde a con­templé mais dont si peu de per­son­nes ont en­tendu la voix. Et pour­tant, en plus de ce qu’il fait de ses mem­bres, et de ce qui nous frappe immédi­ate­ment, Char­iot suggère autre chose. Il dégage une sym­pa­thie, et, bien sou­vent, une com­miséra­tion pour son per­son­nage co­casse. C'est qu’il utilise à mer­veille la magie du re­gard. Avez-vous déjà subi l’em­prise indéfiniss­able des yeux du grand Chap­lin? Oui, sans doute, mais sans tou­jours vous en ren­dre compte. Dans les sit­u­a­tions les plus drôles, les plus désopi­lantes, Char­iot garde ses yeux navrés, si bien en rap­port, avec la pro­fonde hu­manité des his­toires qu’il imag­ine. Ce que je dis ici à pro­pos des yeux de Char­iot'peut se rap­porter aussi bien à toute ia phy­s­ionomie, à tous les gestes des bons ac­teurs du cinéma. Ils sont pénétrés d’une véri~ té. C’est qu’ils ne jouent au théâtre, où la pa­role ex­prime tout, mais de­vant toutes lest foules du monde pour qui le seul lan­gage, égale­ment compréhen­si­ble, réside dans les yeux, variés à l’in­fini, du vis­age hu­main.

11 est, pour le scénar­iste, un autre mode d’ex­pres­sion. C’est le choix ju­di­cieux, l’al­ter­nance ap­pro­priée des in­ten­sités de lumière, in­finies, elles aussi, et qui ex­er­cent sur le spec­ta­teur une in­flu­ence très grande. Tout le monde a vu le « Lys brisé », de Grif­fith. L’unei des plus belles trou­vailles que l’on ait admirées dans ce film, c’est l’op­po­si­tion con­stante de la lumière sub­tile, floue, si l’on veut,. dans dey scènes toutes de pureté, et l’éclairage dur et cas­sant em­ployé par le scénar­iste lorsqu’il nous mon­tre un car­actère bru­tal, celui du boxeur par ex­em­ple. Com­parez main­tenant deux œuvres de J. de Baron­celli: Le Rêve et le Père Goriot.

Dans le Rêve (d’après Zola), fic­tion déli­cate, dans un décor de stricte piété, Baron­celli uti-

Une scène du « Père Goriot «

lise des tons que l’on croirait, par­fois immatériels. Son film a des douceurs d’aquarelle. Le Père Goriot, par con­tre, est tout em­preint d’une lumière grise, bien faite pour évo­quer la grise ex­is­tence du héros de Balzac.

Je pour­rais mul­ti­plier à l’ehvi ces ex­em­ples. Et parmi les moyens dont dis­pose le scénar­iste, je de­vrais citer en­core la durée1 plus ou moins longue des scènes (dans une mesure où le théâtre ne le per­met pas), la fac­ulté d'oc­cu­per l’écran par tel détail, si in­fime qu’il soit, mais néces­saire au sens de l’ac­tion, le groupe­ment, la di­rec­tion des masses que l’on fait évoluer, etc., etc. Mais je dois me borner.

J’ai voulu seule­ment, en de­hors de tout souci de morale ou de péda­gogie, et sans nier, d’ailleurs, la valeur de ces con­sidéra­tions, mon­trer que le cinéma obéit à des lois par­ti­c­ulières. Lorsqu’on saisit bien cela, on dis­tingue aisément, du point de vue esthétique, les bons et les mau­vais films. FBED.

Il s’est trouvé un une met­teur en scène français — M. Jacques Fey­der — pour il­lus­trer par le film, l’œuvre imag­i­na­tive et littéraire de Pierre Benoit. Il fal­lait de l'au­dace et une foi vir­ile pour aller, sous le ciel tor­ride du désert, au mi­lieu des sables mou­vants, « où plane la mort rouge », choisir de grandioses décors na­turels, et y situer ce que l’écrivain, malgré son mag­nifique tal­ent d’évo­ca­tion, n’avait pu ren­dre dans toute sa beauté.

Ainsi, une fois en­core, une pro­duc­tion ciné-graphique, en s’in­spi-ant d’une œuvre écri te, a aidé à la dif­fu­sion de cellc-ci; et grâce à l’en­durance de M. Fey­der et ses col­lab­o­ra­teurs, le film français s’est en­richi d’une pro duc­tion qui fait date dans l’his­toire de l’art cinégraphique.

Au mi­lieu do la mer des sables qui se meu­vent -comme des vagues, et brûlent comme des flammes, un eden, frais, ver­doy­ant, où s’élève un palais de mar­bre; uü palais où tout est luxe et -con­fort, où un pe­u­ple de servi­teurs sem­blent guidé par un fa­tidique de­voir; au cen­tre de la gcan­diose de­meure est une salle féerique, où, sur un trône mon­u­men­tal et somptueux, est ss­sise la sou­veraine — Antinéa — dont le charme étrange et at­ti­rant fait naitre un in­vin­ci­ble amour, — dont l’amour donne la mort...

Près de cette de­meure, les hasards d’un orage •ont con­duit deux of­ficiers, le çap­i­taine Morhange et le lieu­tenant de Saint-Avit, par­tis ac­com­pagnés du guide Bon De­jama, en re­con­nais­sance •à tra­vers le pays de la soif.

Le cap­i­taine Mor­bango est une étrange fig­ure de mil­i­taire, avec son burnou blanc et au cou un grand chapelet à gros grains noirs e£ blancs al­ternés; il cherche l’an­tique voie des car­a­vanes.

Le Lieu­tenant de Saint-Avit est chargé d’une mis­sion mil­i­taire, et tous deux au­raient fait route en­sem­ble jusqu’à Sikh Salah. Mais vers le 25° degré, dans la mystérieuse zône du Hag-gar, le simoun les a obligés de se réfugier dans une grotte,[au flanc de la mu­raille rocheuse d’un oued à sec; une in­scrip­tion en langue tifînier, décou­verte par Morhange, lui ap­prend ce nom: Antinéa. Ayant sauvé des eaux du tor­rent, un Tar­gui qui al­lait périr, la re­con­nais­sance de cet homme leur servira à retrou­ver d’autres in­scrip­tions du genre. Et tous deux repar­tent pour le pays de la Peur, du côté du mont des Génies; ils chem­i­nent des jours et des jours pour aboutir

au palais féerique où régnait cette reine mystérieuse.

Morhange et Saint Avit n’en peu­vent croire leurs yeux. Partout une végétation lux­u­ri­ante: palmiers, amandiers, cit­ron­niers, or­angers. Un large ruis­seau bleu al­i­menté par une cas­cade, de grands oiseaux rares, un azur re­splendis­sant et tout ce par­adis ter­restre ceint de toutes parts par des pics qui lui font une cein­ture con­tinue et in­vi­o­lable. Parmi les habi­tants du Palais se trouve un archiviste qui ap­prend à Morhange étonné, que le Hog­gar n’est autre que la mon­tagne légendaire où Nep­tune en­ferma sa bien-aimée Clito, mère d’Atlas, aïeule millénaire d’Antinéa, la sou­veraine sous la dépen­dance de laque­lle les deux of­ficiers sont entrés pour tou­jours.

Une sur­prise at­tendait les deux of­ficiers dans leur vis­ite à tra­vers le Palais. Une im­mense salle

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Le Bon­heur En­trevu

Dans une pe­tite \ille du Sud-Ouest améri­cain, la veille de l'in­stau­ra­tion du « régime sec » toi) s'est payé une dernière rasade. Sur la-route de chemin de fer il a ra­massé un cha­peau de jeune fille et il ap­prend qu’il ap­par­tient à Diana Highes qui fait sa première ex­cur­sion dans l'Ouest avec son oncle, Mar­lowe, Madame Mar­lowe et son fils Al­bert.

Otis, le sur­in­ten­dant de la .mine est épris de Madame Mar­lowe, loh gagne la ville et s'en­gage chez les gardes de la frontière.

Par suite d’un procès, la mine de Mar­lowe se trouve dans l'in­ca­pacité d’em­bar­quer ses lin­gots d’or, et une grande quan­tité de ceux-ci se trouve dans les caves blindées. Otis con­spire avec Mul­hall, le chef d'une bande de mécon­tents, pour piller les caves. On prétends (pie l’on va tra­vailler dans une mine aban­donnée située tout près et d’utiliser les puits que l’on n’ex­ploite plus pour creuser jusqu’à un point situé sous la cave où gît l'or. Le plan d'Otis est dons de retenir Madame Mar­lowe le temps néces­saire pour filer avec le précieux trésor.

Afin de per­suader Madame Mar­lowe de le suivre, Otis con­spire avec une amie, Con­chita, pour que celle-ci donne les ap­parences (pie M. Mar­lowe s’oc­cupe trop d'elle. In­dignée de l’ap­pren­dre, Madame Mar­lowe décide de par­tir.

Cepen­dant Job, au courant de l’af­faire entre Otis et Mme Mar­lowe, sur­prend tout.

Mme Mar­lowe fuit avec son fils el Olis. Le ren­dez-vous est près de la mine où l’or doit être partagé. Pen­dant le partage Mme Mar­lowe est laissée dans un autre bâti­ment en com­pag­nie de son fils. Job survient et la per­suade que, dans l’intérêt de son en­fant, elle doit re­tourner chez elle. Pen­dant ce temps, Otis re­vient soudain et s’at­taque à Job; celui-ci re­proche sa faute et tombe sur lui. Otis a le dessous, mais la dis­cus­sion vi­o­lente a été en­ten­due par un des hommes de Mul­halluét; toute la bande at­taque la de­meure isolée. Il y a un com­bat au cours duquel Job est blessé.

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▼ X Oau­mant-Jouri nal Qau­mont-Weak­blail

X Séraphin ou les jambes nues Séraphin of de bloote bee­nen

£ Vaude­ville en 2 par­ties in­terprété par Bis­cot Bli­jspel in 2 deden ver­tolkt door Bis­cot

! L’OR­PHE­LINE DE WEES!

X 2e épisode: Le Tes­ta­ment de Nadia 2e episode: Het Tes­ta­ment van Nadia 4.

1 Le Bon­heur En­trevu Het Ver­hoopte Geluk

Drame en 5 par­ties avec Herry CAREY * Drama in 5 dee­len met Herry CAREY * =

Se­maine Prochaine:

SYM­PHONIE D’OUTRE TOMBE avec Monroë Sal­is­bury

L’OR­PHE­LINE.

Gon­chita, fu­rieuse de la du­plicité d’Otis, prévient les au­torités, qui font arrêter la bande. Quant à Job, il ap­prend que Diane est fiancée, renonce au bon­heur qu’il avait en­trevu et comme Mar­lowe, dans sa grat­i­tude met à sa dis­po­si­tion tout ce qu’il possède, il se con­tente, vu le régime sec, d’aller dire deux mots à la cave à vin.

2e épisode: LE TES­TA­MENT DE NADIA

La comtesse Nadia ag­o­nise dans sa navrante cham­bre d’hôtel. Elle raconte à Némorin qu’âpres le départ du cap­i­taine de Réal­mont, une en­fant, la pe­tite Jeanne, est née de leurs éphémères amours. Elle la con­fie à Némorin en lui de­man­dant de lui promet­tre de retrou­ver son père. Puis elle meurt en mur­mu­rant le nom de celui qu’elle n’a ja­mais cessé d’aimer.

Dans une su­perbe villa de Nice, Jean de Réal­mont, al­longé sur un divan rêve. II rêve à Alger, à cette belle Nadia...

De son côté, Sak­ou­nine pense, lui aussi, à celle russe, qui, seul, pour­rait le sauver, lui qui a di­lapidé au jeu les fonds qui lui étaient confiés par ses af­filiés. Le père de son en­fant n’est il pas puis­sam­ment riche? Il lenle la chance, et se rend à Alger. Quand Sak­ou­nine ar­rive chez la comtesse Nadia, la cham­bre est vide. Némori 1 et Jeanne sont allés ac­com­pa­g­ner la comtesse à sa dernière de­meure. Quand ils re­vi­en­nent, Sak­ou­nine se présente à eux, mais à peine a-t-il prononcé son nom que Jeanne et Némorin lui mon­trent la porte. Sa-kou­nine est obligé de se re­tirer.

A la ter­rasse (l’un café, il ren­con­tre Es­te­ban et Dolorès avec lesquels il éla­bore un plan que seul leur mau­vais in­stinct com­mun peul leur dicter.

Quelques in­stants après, don Es­te­ban, qui avait vu et re­connu Némorin, frap­pait à la porte de Jeanne.

DE WEES.

2e episode: HET TES­TA­MENT VAN N ADIA

De gravin Nadia is ster­vend. Zij vertelt aan Némorin dat na het vertrek van kapitein de Real-rnont, er een kind, de kleine Jeanne, van hunne ko­rt­stondige liefde ge­boren is. Zij vertrouwt ze aan Nemorin en doet hem beloven haar vader terug te vin­den. Zij sterft met den naam op de lip­pen van den­gene welke zij niet ópge­houden heeft te be­minnen.

Jean de Real­mont woonl in eene won­der­schoone \ ilia ie Nice. Hij droomt van Al­giers, van de schoonc Nadia...

Van zi­j­nen kant denkt, Sak­ou­nine ook aan haar, zij, die hem zou kun­nen red­den, hij die al het geld welke hem to­ev­ertrouwd was, ver­speeld heeft. De vader van het kind, is hij niet scha­trijk? Hij be­proeft bet geluk eu vertrekt naar Al­giers. Aangekomen vindt bij er de kamer der Gravin ledig. Nemorin en Jeanne vergezellen Nadia naar hare laat­ste rust­plaats. Wan­neer zij terugkomen stelt Sak­ou­nine zich aan hen voor, maar zoodra zij zi­j­nen naam hooien, wordt hem de deur gewezen. Hij is ver­plicht heen te gaan.

Aan hel ter­rasse van een koffiehuis ont­moet hij Es­te­ban en Do­lores. Eenige oogenhlikken na­dien, kiopt don Es­te­ban, welke Nemorin en Jeanne herk­end had, aan hunne deur.

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Im­primerie du Cen­tre, 26, Rem­part Kip­dorp, Any­ers.

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Le lieu­tenant de Satnt-Avlt

Tantt Zer­gaj

Le cap­i­taine .Vorhänge

M, Gtorge» Mclohlor

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Il il II! (111 Wl­ll­flIII 11 U « I 1 1 1 1

de mar­bre rouge au cen­tre de laque­lle chan­tait une source jail­lis­sante, en­tourée de douze lam­padaires géants. Ce qui rendait la salle plus re­mar­quable en­core, c'étaient les parois divisées en une série de niches au nom­bre de soix­ante, cha­cune d’elles con­tenant une statue du fameux grand métal in­connu dont parle Pla­ton: l’orichalque.

C’étaient là les corps des soix­ante ex­plo­rateurs qui mou­rurent d’amour pour Antinéa et que celle-ci, en digne pe­tite fille de Nep­tune, fai­sait trans­former grâce à un procédé de gal­vanoplas­tie en stat­ues d'un métal plus précieux que l’or et l’ar­gent.

Lorsque Antinéa se fit amener le cap­i­taine Morhange, l’orgueilleuse dont le cœur n'avait ja­mais vibré, tres­sail­lit... pour la’première fois, Antinéa aimait.

Mais ce que n'avait pas prévu Anténia, c'était le re­fus-du cap­i­taine d’obéir au désir de la reine.

Antinéa conçut une grande colère et un g

Morhange n’avait pas revu son ca­ma­rade »» Avit depuis le jour où la reine lui avait

son amour. Le lieu­tenant vi­vait dans une ,rbre du Palais et là, grâce à Tanit Zerga, la é-taire de la reine, le temps lui parais­sait n long. Mais Saint-Avlt en­freignant la cou k avait en­trevu celle pour qui tant d'ho. e étaient morts et malgré le sort qu’il savui ten­dre.il ne pen­sait plus qu’à ce corps m | leux de femme. Et Saint-Avit était jalou a préférence qu’Antinéa avait man­i­festé .à < du cap­i­taine...

L'altière et méprisante voluptueuse qu' tinéa n’est plus qu’une fille raal­heuri »t bafouée, car Morhange l’a re­poussée et « menacée. Mais elle tient sa vengeance 1 1 o don­nera à Saint-Avit, l’aiTol­era- par sa pai «

Antiaéa.

vi­o­lente et le dressera en­suite de­vant son ca­ma­rade. Kt le soir du 5 jan­vier 1897, par une nuit d’orage, Saint-Avit, complètement au pou­voir fas­ci­na­teur de la cru­elle Antinéa, tue son ca­ma­rade en­dormi... Puis, c’est le re­mord qui vient au lieu­tenant dégrisé; il veut tuer la reine..., les gardes Tar­gui veil­lent. Il est gardé étroite­ment, mais la douce Tanit Zerga qui l’aime en si­lence l’aidera à fuir, et tous deux montés sur un rapide chameau peu­vent repren­dre la route du désert, aidé dans leur fuite par celui même qui avait amené les deux of­ficiers au Hog­gar et qui payait ainsi sa dette de re­con­nais­sance en­vers l’un de cëux qui l’avaient sauvé lors de l'orage.

Le chameau qui trans­porte les fugi­tifs meurt en route, puis c’est Tanit Zerga qui ex­pire dans la tra­versée du désert après des journées de souf­frances ter­ri­bles dues & la soif, à la fa­tigue.. et quelques jours plus tard, une harka aux or­dres d’un cap­i­taine fran­cais retrou­vait Saint-Avit mourant dans les sables du pays de la soif...

Has si In­ifel, un poste du Sud... c’est là que Saint-Avit fit le récit de son orime au lieu­tenant Ferrières. Après des mois et des mois de souf­france, soupçonné par tous d’avoir tué Morhange, de Saint-Avit avait re­de­mandé du ser­vice, mais un

seul désir était en lui, revoir Anlinéa... et un soir, Cegheïr-ben-Cheikh, le tar­gui fidèle d’Anti-néa, se présen­tait au poste...

...​Quelques heures après, trois hommes par­taient: le Tar­gui et les deux of­ficiers du poste... une ex­tra­or­di­naire félicité les sub­mergeait l’un et l’autre, ils ri­aient tour à tour et pleu­raient comme des en­fants. «Tu la ver­ras, tu la ver­ras...», di­s­ait Saint-Avit..., et ils s’en furent ainsi sur la piste du Sud, la piste par laque­lle on gagne Temassinin l’Eguere, le Hog­gar... Antinéa, l’amour et la mort.

Antinéa, c'est Sta­cia Napierkowska, dont Lu­cien Dou­blon dit:

« Elle est belle, elle est grave, elle est enjôleuse, elle est cru­elle, elle est tor­turée de pas­sion. Elle

des yeux im­menses. C’est une idole jolie et fab­uleuse dont l’image ne se sépar­era plus désor­mais de ce nom: Antinéa. »

A l’égal de Sta­cia Napierkowska, les autres artistes ont su in­car­ner leur rôle à la per­fec­tion. M'i« Marie-Louise Fribe est une jolie Tanit Zerga, au jeu plein d’émo­tion et de mélan­colie. Mor-tange et Saint Avit nous sont présentés par MM. Jean An­gelo et Georges Mel­chior, tous deux je­unes et ar­dents Puis, il y a M. Franch­eschi, qui campe une sil­hou­ette mag­nifique d’archiviste de la reine, gar­dien de la bib­liothèque des momies. Enfin, il sied de ne point ou­blier, parmi les in­terprètes de pre­mier plan, Abd El Kader et Ma­homed Ben Noui, deux au­then­tiques Musul­mans qui in­car­nent avec ai­sance et na­turel les rôles de Cegheir-Ben-Cheik et de Bon-Djema.

à l’écran est pro­jeté dans plusieurs salles de spec­ta­cle parisi­ennes; chez Gau­mont, on la présente à bu­reaux fermés.

Il serait banal de dire que les au­teurs de cette magis­trale pro­duc­tion ont récolté un succès mérité; dans toutes les classes de la société, et plus par­ti­c­ulière­ment chez les es­prits cul­tivés, la venue de l’At­lantide, an­noncée comme la plus belle œuvre réalisée jusqu’à ce jour par l’écran, soulève un en­t­hou­si­asme, une

ad­mi­ra­tion qui va jus-L’archivUte: qU’à l’engoûment. C’est

M. Franch­eschi. , ,

ainsi quau cinéma de la Madeleine, l’At­lantide gardera l’écran jusqu’à ex­tinc­tion de succès, un privilège qui ne con­nut, sans

Ceighet'r-ben Cheikh: M. Abdel Kader-ben Ali.

Nous avons dit que le jeu des artistes était parfa' que le scénario, magis­trale­ment conçu, fut réalisé sans longueurs et sans heurts, mais avec une ai­sance et une har­monie qui met­tent en valeur toutes les beautés de l’œuvre.

Ajou­tons que la photo ne sup­porte nulle cri­tique, lu­mineuse à souhait, sans cru­dités cepen­dant.

Tan­dis que nous écrivons ces lignes, la pro­duc­tion unique qu’est l’adap­ta­tion de l’At­landide

Le guide Bou-Bjema .* M. Mo­hamed-ben Nouï.

doute, nul film jusqu’à ce jour en Eu­rope.

L’avis de tous ceux qui virent ce film, est unanime: il restera comme l’une des plus par­faites adap­ta­tions, comme l’une des plus émou­vantes réal­i­sa­tions du roman. M. Pierre Benoit a lieu d’étre fier de ses adap­ta­teurs. Us ont montré que tout ce que l’au­teur à l’imag­i­na­tion la plus féconde révérait, pou­vait être porté sur l’écran dans ses plus minu­tieux détails. Et pour­tant, on sait que M.​Pierre Benoit avait décrit, dans son vol­ume, cer­taines péripéties qui sem­blaient im­pos­si­bles à ren­dre. Mais allez voir l'At­lantide, et dites-nous quel détail n’a pas été fidèle­ment re­pro­duit.

Le film de Jacques Fey­der est la meilleure réponse à ceux qui préten­dent re­fuser au ciné le titre d’art; à ceux aussi qui met­tent en doute la maîtrise et le savoir faire français— et belges, en matière de cinéma. Car l’hon­neur de cette par­faite

in­terprétation re­jail­lit aussi sur notre pays, puisque M. J. Fey­der est notre com­pa­tri­ote.

Le pub­lic belge, lui aassi, est im­pa­tient de goûter l’im­mense joie vi­suelle que pro­cure aux fer­vents du septième art, la paru­tion de l'At­lantide dans nos plus im­por­tants cinés de Brux­elles et de province. A ce pro­pos, peut-être est-il ju­di­cieux d’aver­tir notre pop­u­la­tion de ce fait que l'At­lantide — malgré une ap­par­ente simil­i­tude de noms — n’a rien de com­mun avec une pro­duc­tion, d’ailleurs très méri­toire, qui vit autre­fois l’écran chez nous: L’At­lan­tique. On nous sig­nale, en effet, que, trompés par cette ressem­blance de titres, cer­tains ont cru, à l'an­nonce du chef-d’œuvre Y At­lantide, à une reprise de l’At­lan­tique. Que cha­cun se le dise donc, et se réjouisse de la paru­tion prochaine, sur l’écfan belge, de la mer­veilleuse pro­duc­tion Aubert dont il est parlé dans nos pages.

Ephémérides cinématographiques

Chronique

II est une habi­tude prise par cer­tains jour­naux qui ne manque ja­mais d’avoir du succès auprès de leurs lecteurs. C’est celle qui con­siste à rap­peler chaque jour le ou les événe­ments sen­sa­tion­nels qui ont pu intéresser ou pas­sion­ner l’opin­ion publique, à pareille date, un cer­tain nom­bre d’années plus tôt, — un siècle par ex­em­ple.

Par­fois, le jour­nal, s’il a de l’âge, re­pro­duit ( même le texte exact qui figura naguère dans ses colonnes. Il y a des il­lustrés qui réédi­tent des im­ages car­actéris­tiques. En ce mo­ment, on voit répété le résumé, au jour le jour, des faits mar­quants de la grande guerre.

Le champ des réal­i­sa­tions est vaste. Le succès est tou­jours assuré à ces rap­pels d’un passé proche ou loin­tain. Ges façons d’éphé-mérides font re­vivre par ceux qui en ont été les ac­teurs ou les témoins des faits qui ont laissé des traces pro­fondes dans leurs sou­venirs; ils in­stru­isent et doc­u­mentent ceux qui « n’étaient pas là ».

C’est de l’His­toire anec­do­tique, suivie et vi­vante, la plus précise et fidèle qui soit. Elle n’a ni la pro­lixité vite ob­scure, ni la pas­sion facile­ment in­juste de celle qu’on raconte dans les livres.

Mai la sci­ence nous a dotés d’autres jour­naux que ceux qui sor­tent rapi­de­ment des ro­ta­tives per­fec­tionnées et nous ap­por­tent, sur l’hu­mide feuille cou­ve­tre de car­actères d’écri­t­ure, les récits presque in­stan­tanés de tout ce qui s’est dit ou ac­com­pli sur la sur­face du globe, ou même au fond des mers et dans l’im­mense abîme de l’at­mo­sphère.

A côté du jour­nal im­primé, nous avons au­jourd’hui le jour­nal en im­ages animées, celui que le fais­ceau lu­mineux de» sa­vantes lanternes des­sine sur la sur­face blanche des écrans. Il n’est pas rare de ren­con­trer des gens qui ne vont au cinéma presque rien que pour y . voir le jour­nal des ac­tu­alités. Ceux-là déplorent évidem­ment que leur cu­riosité soit très chiche­ment sat­is­faite et leur plaisir parci­monieuse­ment dosé.

Et c’est en­core là une des réal­i­sa­tions dans lesquelles l’art ou le métier cinématographiques niant pour ainsi dire fait aucun progrès. Le champ est vaste pour­tant des per­fec­tion­nements que l’ion pour­rait ap­porter à cette par­tie des pro­grammes.

Quand on en­vis­age le succès que ren­con­tre une pub­li­ca­tion il­lustrée bien faite, quand on con­sidère com­bien rares sont les quo­ti­di­ens qui n’en arivent pas à in­tro­duire dans leurs colonnes quelques cro­quis d’abord, puis des

clichés, puis bientôt défini­tive­ment et copieuse­ment une doc­u­men­ta­tion abon­dante par l’image, on doit être frappé de l’intérêt qu’at­tache le pub­lic actuel à la représen­ta­tion graphique des choses.

C’est un phénomène ana­logue à celui qui amène les met­teurs en pages des jour­naux les plus an­ciens, ceux q.u’on a été pen­dant des années ac­cou­tumé à voir figés dans une forme im­muable de présen­ta­tion ty­pographique, à adopter la for­mer mod­erne des « manchettes » écla­tantes, des dou­bles et triples titres en cap­i­tales énormes, sur deux ou trois colonnes de jus­ti­fi­ca­tion, des ar­ti­cles ha­bile­ment dis­posés en « plac­ard ». Tout cela est du tire-l’œil voulu, qui a sa rai­son d’être dans le lait que le lecteur actuel est tou­jours un homme pressé qui veut avoir « lu » (si j’ose ainsi dire) son jour­nal rien qu’en en par­courant les six ou huit pages d’un re­gard ha­bile et tout en hâte.

Napoléon qui s’y con­i­nais­a­sit et qui n’avait ja­mais de temps à per­dre, di­s­ait fort bien que le moin­dre cro­quis lui en ap­pre­nait tou­jours plus que le plus long dis­cours.

Sur l’écran du cinéma, le « jour­nal » pour­rait être réalisé avec une per­fec­tion, urne vitesse, une vérité, un intérêt aux­quels ja­mais les titres, les sous-titres, les textes les plus adroits ne pour­ront at­tein­dre.

Et la rubrique de» « éphémérides » dont je par­lait tout à l’heure y prendrait une im­por­tance et une richesse ingénieuse d'un prix in­es­timable.

On cherche la­borieuse­ment des sources ou viv­i­fier l’in­spi­ra­tion un peu lan­guis­sante, ou trop uni­forme, des in­ven­teurs de scénar­ios. C’est un des grands re­proches que l’on fait au cinéma: qu’il ne se re­nou­velle pas assez.

Y a-t-il des ro­mans, des récits plus pas­sion­nants, des his­toires plus mer­veilleuses, des événe­ments plus imprévus, plus in­nom­brable -ment changeants que ceux de la vie elle-même, de la vie quo­ti­di­enne, de la vie d’au­tour de nous, de la vie que l’on dit trop volon­tiers ba­nale?

Le cinéma re­fait en im­ages mou­vantes tous les beaux livres des con­teurs et des poètes de tous les temps. Il re­con­stitue quelques-uns des grands drames ou de supei bes épopées de l’His­toire.

Pourquoi ne recréerait-il pas l’événe­ment * quo­ti­dien, l’anec­dote, la cérémonie, l’ac­ci­dent, la fête qui eu­rent leur minute de re­ten­tisse­ment, il y a vingt ans, il y a cent ans, il y a plus même, si l’on veut?

Quelle orig­i­nalité —: et quel en­seigne­ment!

— dans ce pro­gramme (tout le monde n’aime pas Char­iot, ni les drames mondains, ni les ac­ro­baties des cow-boys?...) com­posé d’un long jour­nal d’ac­tu­alités, com­plet, varié, uni­versel, et d’une série de ces « éphémérides » fil­mant les rap­pel an­niver­saires de la gazette de jadis! PAUL-ANDBE.

Pas le kan­gourou!

A la leçon d’his­toire na­turelle, l’in­sti­tu­teur in­triguait vive­ment toute la classe en décrivant la faune de T Aus­tralie. « Il y a là un an­i­mal, dit-il, qui ne se tient pas tout le temps sur ses pattes comme les autres, qui ne marche pas comme les autres, et qui fait des pe­tits sauts curieux à voir. Quel est-il?

Et toute la classe, d’une seule voix: « C'est Char­iot! »

Grands gosses.

Une bonne anec­dote de stu­dio que pub­lie notre confrère «Ciné-Re­vue», d’après «Filma». Dans une scène de salon, un jeune artiste entre, baise la main de la vieille douairière, et présente en­suite, en s’in­cli­nant, ses hom­mages à la demoi­selle de la mai­son.

— Et moi, vous ne me baisez pas la main? proteste-t-elle.

— Made­moi­selle, in­ter­vient le met­teur en scène, on n’em­brasse pas là main d’une jeune fille.

— Je m’en moque, dit l’ingénue. C’est moi la vedette du film, et. il est in­ad­mis­si­ble que mon­sieur em­brasse la main de Madame et pas la mi­enne! etc.

On tourna la scène, sans pel­licule, avec le dou­ble baiser — pour sat­is­faire l’étoile —- et l’on tourna pour de bon, le jeu réglé comme il de­vait l’être.

Tout n'est pas rose non plus dans le métier de met­teur en scène de stu­dio!

La cruche non cassée.

On ne saurait trop soigner la mise en scène et trop sur­veiller le tra­vail des répétitions;

mais en­core faut-il que les per­son­nages — même inanimés — y met­tent une cer­taine bonne volonté, ce dont ils man­quent quelque­fois; témoin cette cruche...

Mais racon­tons l’ihis­toire. La jolie Madge Stu­art de­vait casser une cruche. Dans une scène dra­ma­tique, prise d’émo­tion, elle de­vait laisser tomber cet objet qu’elle avait en main. « On tourne! » la scène se joue, la cruche tombe et ne se brise pas. On dut « re­tourner »... on dut même « re-re­tourner », car ce n’est qu’à la troisième fois que la cruche con­sen­tit à se briser dra­ma­tique­ment aux pieds de l’héroïne. On rit beau­coup après, évidem­ment, mais sur le mo­ment, ces pe­tits ac­ci­dents sont par­fois bien désagréables.

— Aussi, faut-il vrai­ment être cruche!...

Ac­teurs en bois.

Quand on lui ex­posa, après l’in­trigue de la nou­velle pièce de D. W. Grif­fith (Way Down East) les clous sen­sa­tion­nels — et ac­ro­ba­tiques— du film, Lil­ian Gish eut un mou­ve­ment de stu­peur: son rôle com­pre­nait no­tam­ment un saut dan­gereux sur une ban­quise à la dérive.

« Oh! cela n’est rien! dit Grif­fith. J’ai vu une pièce en Italie où le héros sai­sis­sait à pleins bras l’héroïne, lui marte­lait la tête sur le.​sol et la rouait en­suite de coups de bâton jusqu’à ce que la mal­heureuse eût perdu con­nais­sance. Et ce « stunt » reve­nait plusieurs fois dans le drame!

— Et quel est le nom de cette pièce?

— C’est, une pièce pour mar­i­on­nettes du Guig­nol ital­ien! »

SMILLE.

A TRA­VERS

Le tour de force.

On a déjà de­mandé quelle était la chose la plus dif­fi­cile à faire au cinéma. Les avis sont partagés, mais le met­teur en scène d’une des plus grandes com­pag­nies (Gold­wyn) dit que c’est... savoir manger avec élégance — et na­turel.

Le traître.

Est-ce le drôle féroce, l’homme à la pe­tite mous­tache en crocs et aux manières louches, l’an­cien type du mélo­drame qui représente le mieux le « traître » dans les films d’au­jourd’hui? Le nou­veau di­recteur de Pearl White trouve ces types vieil­lots, et d’ailleurs in­vraisem­blables. Un homme pareil, dit-il, dont l’extérieur proclame déjà — avec quelle mal­adresse — la traîtrise, ne pour­rait ja­mais passer in­aperçu. Il serait sig­nalé et dévoilé du pre­mier coup. Aussi le co­quin chargé d’ac­cu­muler, dans le prochain film de P. White, les ob­sta­cles les plus inat­ten­dus, les dan­gers les plus menaçants, les périls les plus ter­ri­bles, sera Allan Ed­wards, le type du jeune Améri­cain d’al­lure sym­pa­thique, rasé de frais, sans sour­cils en brous­sailles, sans re­gards noirs — le type, enfin, du « héros clas­sique » de l’écran. C’est lui qui jouera le « traître », et il paraît que l’effet sera beau­coup plus frap­pant.

Le film et la guerre au Maroc.

La presse es­pag­nole parle, en ter­mes élo-gieux, de l’idée que le goüverneur a eue de « pop­u­lariser » la guerre au moyen de films, un opéra­teur a reçu mis­sion d’ac­com­pa­g­ner les troupes par­tant tous les jours pour Melilla. Il a été décidé que tous les mou­ve­ments mil­i­taires seront filmés, et ces films, après avoir été soumis, à la cen­sure, seront pro­jetés quo­ti­di­en­nement dans les cinémas.

La Mar­i­on­nette à l’écran.

Les ap­pli­ca­tions du cinéma sont in­nom­brables: voici main­tenant le célèbre ven­tril­oque Sanz, qui présente à l’écran ses mar­i­on­nettes! Elles sont de grandeur na­ture, et la première par­tie du film est réservée à un véri­ta­ble doc­u­men­taire, mon­trant la con­struc­tion des poupées et leur mécan­isme. Les trois autres par­ties sont con­sacrées à un drame. Cette toute récente pro­duc­tion es­pag­nole est con­sidérée comme un véri­ta­ble succès.

LES STU­DIOS

Un Congrès in­ter­na­tional dn film

La « Giiné-

Le plus dif­fi­cile sans doute n’est pas de s’en­ten­dre, mais... de se réunir. Et nous en sommes 'assez loin! Il est — hélas! — déjà si dif­fi­cile de se réunir entre soi, chez soi!

Un di­recteur adroit.

Il faut savoir tirer parti de tout: Béatrice Joy, entrée dans un stu­dio pour aug­menter les revenus de sa famille, éprouvée par la mal­adie de son père, cher­chait pour une scène de grande émo­tion une ex­pres­sion de phy­s­ionomie que son man­ager voulait im­pres­sion­nante.

« Sup­posez que vous venez de re­cevoir un télégramme vous annonçant que l’état de votre père s’est subite­ment ag­gravé », suggéra-t-il. La sug­ges­tion opéra: l’hérome ton­dit en larmes, et la scène fut un succès.

Ro­muald Joubé Ro­muald Joubé, Tun des artistes las plus aimés du pub­lic, ap­par­tient aussi bien au cinéma qu’au théâtre. Iil vient d’en­trer à la Comédie Française, et nous ne dou­tons pas du rôle bril­lant qu’il va jouer dans la Mai­son de Molière. Mais sa gloire de la rampe ne fera pas ou­blier ses grands succès à l’écran — ni la couronne de'lau­ri­ers lui décernée par le grand pub­lic, qui le désigna, lors du .référen­dum du « Comœdia » pour la dis­tri­b­u­tion des « Trois Mous­que­taires », pour per­son­ni­fier d’Artag­nam. .

Les al­faires

Une re­mar­que d’un 'di­recteur: Un nom­bre con­sidérable de .gens « écrivent » des scénar­ios; un .nom­bre (bien moin­dre les « vendent ».

SMILE.

Pour tout ce qui con­cerne /'AD­MIN­IS­TRA­TION, la. Rédac­tion, la Pub­licité de CINÉ-RE­VUE, s'adresser à l'Édi­teur, M. J. MEUWIS­SEN, rue Charles De Coster, 10 et Î2. — Téléphone L. 1678.